В память ушедшему Мастеру, поэту Бахыту Кенжееву

Жизнь наша разобрана на слова и поступки. Если ты успел сказать важные слова и сделать что-то, ставшее частью жизни других людей, осколки важного и ценного после тебя останутся.

Умерший 26 июня в Нью-Йорке поэт Бахыт Кенжеев был именно таким.

Мы не были друзьями, так, скорее знакомыми. Встречались периодически, здоровались, говорили о разном. Но однажды судьбе было угодно, чтобы мы столкнулись на концерте, где я выступал в первом отделении (песни пел, истории рассказывал), а он со стихами – во втором. Там мы и пообщались.

– Быть поэтом, – сказал мне тогда Бахыт, – это большое счастье. Весьма полезная штука – уметь избавляться от накопившегося таким способом. Экономишь на антидепрессантах. Но это и большая ответственность, так как слова – они, как ни посмотри, оружие. Ими можно убить или серьёзно ранить, поэтому, если дали тебе в руки перо, осознай и соответствуй.

– А как насчёт славы, известности, это важно? – поинтересовался я.

Его ответ останется со мной на всю жизнь:

– Представь себе, что ты немолодой помещик, живущий вдалеке от столицы (любой столицы). И вдруг на тебя свалилась невероятная удача – молодая, красивая, умная, хозяйственная да ещё и любящая тебя жена. Ты живёшь не выныривая из океана блаженного счастья, и лишь одно печалит тебя до бессонных ночей и непрерывных коликов в боку. Вся столица прозябает в неведении, а у тебя (неважно почему) нет возможности показать им и похвастаться своим сокровищем. Это омрачает твои дни и нивелирует, да что там нивелирует – лишает счастья и радости, которые тебе, неблагодарному, выпали.

Это нуждалось в осмыслении, и я провёл некоторое время постигая сказанное. Надеюсь, не зря. Уверен, что не зря.

По теме: Городские программы, которые помогают иммигрантам найти работу в Нью-Йорке

Но вот его уже нет, и погас свет. И больше Бахыт не напишет ничего нового и не поразит нас рифмами, образами, правом прогуляться вместе по извилистым (для большинства – нехоженным) тропкам его удивительной души: всеобъемлющей, волшебной, невероятно щедрой на подарки.

Но, как я и сказал вначале, жизнь разобрана на слова. Бахыт был и есть – весь слова. Они разлетелись по глобусу, и каждый, кто жив, кто понимает, чувствует, сопереживает и интересуется хотя бы чем- то, кроме плотно засасывающей рутины, имеет редчайшую в наше безумное время возможность ухватиться за них. Любой желающий может нырнуть (и, возможно, навсегда остаться там) в его удивительный мир, где всё исхожено, исписано, изучено и отдано нам с вами для созерцания, осмысления, соучастия.

Я безумно рад и благодарен судьбе за этот бесценный дар – Бахыта Кенжеева. За умение читать на языке, на котором он писал. За ощущения, которые во мне вызывает каждое сказанное им слово. За знакомство, пусть и мимолётное. За возможность прикоснуться к миру, куда я без него никогда бы не попал.

Предполагаю, что я такой не один. Уверен, что скорбят со мной многие тысячи его поклонников. Знаю, что потеря невосполнима, но сказанные слова, интонация, звуки голоса и рвущаяся из каждого слова бессмертная душа Бахыта Кенжеева навсегда останутся с нами. Он наверняка бы этого хотел. Он этим жил.

Давайте продлим эту память о прекрасном человеке и величайшем Мастере слова и не забудем то, чего забывать нельзя. Есть в нашей жизни такое (хотя и немного), что незабываемо, что становится частью каждого и продолжает жить своей жизнью, даже после ухода источника света, радости и вдохновения.

Бахыт Кенжеев с нами навсегда!

Ушёл…

Ушёл Кенжеев, выдрал клок

Из мира сердца, из печёнки,

Остаться, видимо, не мог.

Остроугольный голос звонкий,

Который столько лет звучал,

Что стал обыденно-привычным,

Смолк. Обезглавлен пьедестал,

А боль свербит набатом личным

Внутри у каждого. Она

Продолжить хочет эстафету…

Попытка та обречена,

Аналогов Бахыту нету.

Умолк огонь. Вползла печаль,

Зубною болью дышит память,

Несправедливо, больно, жаль…

Но он сумел себя оставить

В словами вызванных слезах,

Сглотнувшим суть вещей, поэтом,

Презревшим жизнь на тормозах,

И в этом суть и вечность в этом…

Бахыт Кенжеев — один из основателей поэтической группы «Московское время». Он родился в Шымкенте (Казахстан), с трех лет жил в Москве, в 32 года вынужденно эмигрировал в Канаду, после чего переехал в США. Сам себя Кенжеев называл казахом, но русским поэтом.